Forum libero

- Scritto da: dott. Anonimo
> Un uomo onesto un uomo probo
> s'innamorò perdutamente
> d'una che non lo amava niente
> gli disse "Portami domani"
> gli disse "Portami domani
> il cuore di tua madre per i miei cani"
> lui dalla madre andò e l'uccise
> dal petto il cuore le strappò
> e dal suo amore ritornò
>   
> Non era il cuore non era il cuore
> non le bastava quell'orrore
> voleva un'altra prova del suo cieco amore
> Gli disse "Amor se mi vuoi bene"
> gli disse "Amor se mi vuoi bene"
> tagliati dai polsi le quattro vene"
> le vene ai polsi lui si tagliò
> e come il sangue ne sgorgò
> correndo come un pazzo da lei tornò
>   
> Gli disse lei ridendo forte
> gli disse lei ridendo forte
> "L'ultima tua prova sarà la morte"
> e mentre il sangue lento usciva
> e ormai cambiava il suo colore
> la Vanità fredda gioiva
> un uomo s'era ucciso per il suo amore
>   
> Fuori soffiava dolce il vento
> ma lei fu presa da sgomento
> quando lo vide morir contento
> morir contento e innamorato
> quando a lei niente era restato
> non il suo amore non il suo bene
> ma solo il sangue secco delle sue vene
>
>
> Quanti anni che nn la riascoltavo

Molto meglio questa:

Sono ancora aperte come un tempo le osterie di fuori porta,
ma la gente che ci andava a bere fuori o dentro è tutta morta:
qualcuno è andato per età, qualcuno perchè già dottore
e insegue una maturità, si è sposato, fa carriera ed è una morte un po' peggiore...

Cadon come foglie o gli ubriachi sulle strade che hanno scelto,
delle rabbie antiche non rimane che una frase o qualche gesto,
non so se scusano il passato per giovinezza o per errore,
non so se ancora desto in loro, se m' incontrano per forza, la curiosità o il timore...

Io ora mi alzo tardi tutti i giorni, tiro sempre a far mattino,
le carte poi il caffè della stazione per neutralizzare il vino,
ma non ho scuse da portare, non dico più d'esser poeta,
non ho utopie da realizzare: stare a letto il giorno dopo è forse l'unica mia meta...

Si alza sempre lenta come un tempo l'alba magica in collina,
ma non provo più quando la guardo quello che provavo prima.
Ladri e profeti di futuro mi hanno portato via parecchio,
il giorno è sempre un po' più oscuro, sarà forse perchè è storia, sarà forse perchè invecchio...

Ma le strade sono piene di una rabbia che ogni giorno urla più forte,
son caduti i fiori e hanno lasciato solo simboli di morte.
Dimmi se son da lapidare se mi nascondo sempre più,
ma ognuno ha la sua pietra pronta e la prima, non negare, me la tireresti tu...

Sono più famoso che in quel tempo quando tu mi conoscevi,
non più amici, ho un pubblico che ascolta le canzoni in cui credevi
e forse ridono di me, ma in fondo ho la coscienza pura,
non rider tu se dico questo, ride chi ha nel cuore l'odio e nella mente la paura...

Ma non devi credere che questo abbia cambiato la mia vita,
è una cosa piccola di ieri che domani è già finita.
Son sempre qui a vivermi addosso, ho dai miei giorni quanto basta,
ho dalla gloria quel che posso, cioè qualcosa che andrà presto, quasi come i soldi in tasca...

Non lo crederesti ho quasi chiuso tutti gli usci all'avventura,
non perchè metterò la testa a posto, ma per noia o per paura.
Non passo notti disperate su quel che ho fatto o quel che ho avuto:
le cose andate sono andate ed ho per unico rimorso le occasioni che ho perduto...

Sono ancora aperte come un tempo le osterie di fuori porta,
ma la gente che ci andava a bere fuori o dentro è tutta morta:
qualcuno è andato per formarsi, chi per seguire la ragione,
chi perchè stanco di giocare, bere il vino, sputtanarsi ed è una morte un po' peggiore...


Il Nero